“La muerte es un caballo que llega a nuestras puertas
Y comienza a golpear la tierra con sus cascos.
El hombre siente entonces brusco deseo de viaje
al país de las frutas, del silencio, del agua.

El pedazo de tierra que fue la carne nuestra
vuelve a sentir el peso fecundo del arado,
nuestra piel se transforma en la hierba tranquila
Que levanta en el campo su cabeza delgada…”

José Ramón Medina

Resulta odioso y complejo, explicar las circunstancias que han llevado a un jugador de los quilates de Diego Armando Maradona, a la situación que viene confrontando de unos años para acá. Pareciera que llueve para arriba, pues un hombre que en su zurda concentró la belleza del fútbol, lo primoroso del balompié, la poesía del engramado, al propio tiempo protagonice ruinosos y descabellados episodios, retazos de páginas rojas, desvaríos y desencuentros con lo sórdido, lo profano, lo más procaz. Drogas, sobrepeso, licor, escándalos, insultos, estropicios. Nada pareciera mostrar un camino seguro hacia las causas, que respondan por ese (parafraseando el título de la novela de Vila-Matas ganadora del Rómulo Gallegos en 1999) “viaje vertical” hacia las profundidades, que ha emprendido, y que pareciera lastimosamente no tener un oportuno frenazo. Así a golpe de memoria, pueden haber dos antecedentes en cuanto a procesos autodestructivos: Garrincha, el genial delantero brasileño y Antonio Cervantes Kid Pambelé, ambos hundidos en los pasillos del alcohol.

Lo que pega más a la retina, es contemplar el lento (como han llamado algunos cronistas) “suicidio en cuotas" de Maradona, sin que pueda hacerse algo a favor de este ser humano que, tuvo una insospechada grandeza en los pies, y que luego de dejar las canchas, siguió teniendo fama, dinero, placeres, trabajo, notoriedad y reconocimiento universal, amén del cariño de sus semejantes.

Curiosa manera de existir la de Diego. Quiera Dios que todavía haya un ápice de esperanza, y de invertir la dirección del viaje.
 

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